|
Прости мне, Бог. Я чувства наши братские
Хранил, как страж духовного поста,
Но красил я весь мир в дегенератские,
Не вписанные в радугу цвета.
Прости мне, Бог. Я чувства низкопробные
В себе своим стыдом сжигал дотла;
Не знал, что зло имеет грани добрые,
А у добра бывают грани зла.
Прости мне, Бог. Я был большим ревнителем
Советской власти, вcласть лечил ее,
Но, коль меня назвали очернителем,
Знать, я не так стирал ее белье.
Прости мне, Бог. Я в Шолге звался Ториным
И кличку эту взял за псевдоним,
Но Торы свет сознанием зашоренным
Не свел я c торским берегом родным.
|
|
