|
"Оставь казарму, - лирики твердят,
Предупреждая искренне при этом: -
Поэт, несущий через день наряд,
Едва ли станет признанным поэтом".
А я, как прежде, разрывая сон,
Бегу на стартплощадку с батареей,
И бьется с пульсом века в унисон
Мой пульс
под пропотевшей портупеей.
Признанье - право:
в дальней стороне
Искать сюжеты, сдобренные перцем.
Но столько их рождает жизнь при мне,
Что к ночи
места не находит сердце.
|
|
